Твой голос, кукушка,
Так много сказавший мне
В ночную пору, –
Смогу ли когда-нибудь
Его позабыть я?
Так и тянет меня
Поиграть вместе с ними
Во дворе песком.
Но увы! Я – взрослый,
Нет мне места в игре.
Так адский страж приводит грешника к вратам исподней. И пока их не отворят, демон, отложив в сторону железный бич, терзает ученика острыми когтями укоризны: “Ведь лишь вчера, лишь сегодня вышел ты из этого ада. А когда покидал его, многократно наставляли тебя, чтоб ты вновь сюда не возвращался. Но ты опять через самое малое время возвратился в геенну. И не по вине других людей. Нет, тебя вновь ввергло в бездну твое собственное неразумное сердце. Не укоряй же никого, кроме себя”. Из диких глаз демона льются слезы. Адские ворота отворяются с шумом, более оглушительным, чем грохот ста тысяч громовых ударов
Укажут грешнику. “Вот здесь!”
И он услышит страшный грохот!
Отверзлись адовы врата.
Какой его охватит ужас!
Как, верно, вострепещет он!
Разве подумать я мог,
Что вновь через эти горы
Пойду на старости лет?
Вершины жизни моей –
Сая-но Накаяма.
Весна уходит…
Не может удержать ее
Вечерний сумрак.
Не оттого ли он сейчас
Прекрасней утренней зари?
Судишь других:
То хорошо, это худо…
Вспомни меж тем,
Много ли в нашем мире
Знаешь ты о самом себе?
Слышу, кукушка
С самой далекой вершины
Держит дорогу.
Голос к подножию гор
Падает с высоты.
Путник еле бредет
Сквозь заросли… Так густеют
Травы летних полей!
Стебли ему на затылок
Сбили плетеную шляпу.
Сочинено мною, когда на горе Коя слагали стихи на тему: “Голос воды глубокой ночью”.
Заблудились звуки.
Лишь буря шумела в окне,
Но умолк ее голос.
О том, что сгущается ночь,
Поведал ропот воды.
Сочинил в храме Сориндзи стихи на тему: “Полевые травы во время зимних холодов”
Я видел летний луг.
Там всеми красками пестрели
Бессчетные цветы.
Теперь у них, убитых стужей,
Один-единый цвет.
Сочинил во дворце Кита-Сиракава, когда там слагали стихи на тему: “Ветер в соснах уже шумит по-осеннему”, “В голосе воды чувствуется осень”.
Шум сосновых вершин…
Не только в голосе ветра
Осень уже поселилась,
Но даже в плеске воды,
Бегущей по камням речным.
Соловьи на ветвях
Плачут, не просыхая,
Под весенним дождем.
Капли в чаще бамбука …
Может быть, слезы?
Голоса соловьев
Повсюду сочатся сквозь дымку …
Такая стоит тишина.
Не часто встретишь людей
Весною в горном селенье.
Совершая паломничество в Митиноку, я остановился на заставе Сиракава. Не оттого ли сильнее обычного заворожила меня печальная красота луны? Ноин – когда это было? — сказал, возвратясь сюда: “Ветер осени свищет теперь…” Вот что вспомнилось мне, и в тоске сожалений (о покинутой столице) начертал я на столбе сторожевых ворот:
На заставе Сиракава
Лучи сочатся сквозь кровлю.
О, этот лунный свет!
Словно сердце мое
Он неволит: останься!
Густо падает снег
В темноте не увидишь,
Где затаился фазан.
Только крыльев внезапный вспорх
Да ястреба колокольчик.
Пригоршню воды зачерпнул.
Вижу в горном источнике
Сияющий круг луны,
Но тщетно тянутся руки
К неуловимому зеркалу.
Слышал я, что если случится пробудить в себе “истинное сердце”, то даже в пламени Вечного ада Аби возможно просветление
Пускай без роздыху
Терзают лютые муки
В самом яром пламени,
Разбуди в себе сердце свое,
И придет наконец озаренье.
Благовоние сливы
Ты привеял в ложбину меж гор,
О весенний ветер!
Если кто проникнет сюда,
Напои густым ароматом.
Рассеялся мрак.
На небосводе сердца
Воссияла луна.
К западным склонам гор
Она все ближе, ближе…
Окончился год.
Заснул я в тоске ожиданья,
Мне снилось всю ночь:
“Весна пришла”. А наутро
Сбылся мой вещий сон.