Я поел – довольно.
В одиночестве
откладываю хаси…
Этот шум спозаранку –
видно, к дому слетелись пичуги
ягод поклевать…
«Что бы придумать?!» –
Ведь так они шелестят,
летние травы…
Где есть горы, – гляжу на горы.
В дождливый день слушаю ливень.
Весной, летом, осенью, зимою
и утром хорошо,
и вечером неплохо…
В жизни едва ли
доведется свидеться нам…
На деревьях дымка бутонов.
Чем мы старше с тобой,
тем родные края нам дороже,
старая шляпа!..
Утренний туман
уходит тихонько туда,
куда ему надо…
У подножья горы
в ряд застыли на солнцепеке
несколько могил…
Травы – те, по которым
я прошел, не оставив следа,
все давно увяли…
Того да сего
поесть наберется, пожалуй.
Ветреный выдался день…
Под зимним дождем
по каменной лестнице всходит
Санта Мария…
Сколько лет позади!
Я, старик, все так же шагаю
по палым листьям…
Сижу один,
натянув на старые седзи
новую бумагу…
Родные края
далеки, далеки.
Почки на деревьях…
Ряса моя
в дороге вся прохудилась…
Метелки травы.
Светит в спину луна –
и блики в воде играют
на переправе…
Растаял и стек
снег с кровли, что прикрывает
нищее жилье…
Послушай, сверчок!
Ведь осталось риса в ларце
только на утро…
Положил на ладонь –
пламенеет густо-багровый
спелый плод хурмы…
Под сенью скалы
так и бьет, так и клокочет
струя родника…