Черный маленький мальчик на белом снегу.
«Чистить трубы кому?» – он кричит на бегу.
– Где отец твой и мать? – я спросил малыша.
– Оба в церкви, – сказал он, на пальцы дыша.
Оттого, что любил я играть на лугу,
А зимою валяться в пушистом снегу,
Был я в черное платье, как в саван, одет
И пошел в трубочисты с младенческих лет.
Слышат мать и отец, что я песни пою,
И не знают, что жизнь загубили мою.
Славят бога они и попа с королем –
Тех, что рай создают на страданье моем.